Эдуард Нистратов

Кисть в руке моей вихрем играет,
Я безумен полётом её.
Разве в жизни такое бывает,
Каждый штрих – отраженье твоё.

Я в картинках себя собираю,
По кусочкам слагаю весну.
А рукою другой обнимаю
Я прозрачности волн тишину.

Как из пазл, из мелких словечек
Лёгкой буду одеждой прикрыт
И в течениях высохших речек
Слов пустых я не буду забыт.

И все эти эскизы, наброски
Каждый день я тебе приношу.
Холст последний, увядший, неброский
Я на память тебе подпишу.

31.05.05