Проза

Середина зимы…
Середина спячки, середина болезни.
Какой-то старый новый год придумали… горячий чай во время ангины… пустое…
Вяжу одно бесконечное полотно, а пряжа из двух клубков - прошлое и будущее.
Почему всё не так, прицеливаешься, стреляешь, а цель, как волшебная отпрыгивает от пули, смотришь в прицел- опять не попал, да как же это может быть???
Ненависть… какая-то горечь скапливается, сплёвываешь и думаешь - её больше нет.
Ненависть к существованию, беспомощности, которая рождена собственным криком, своя, родная, наверное, так они рожают… Разум отторгает новую истерику, выпускает очередную отраву, как каракатица свои чернила… это тоже я, это часть меня… эта часть сопровождает меня как облако, облако чёрного тумана, где теряются цвета, размываются очертания.
Только кажется, что все под контролем, что всё в моих руках, это ощущение очень хрупкое, крепкое и хрупкое, как перекаленное стекло, какой-то мыслью-сомнением кольнешь, и этот шар уверенности рассыпается на мелкие блестящие кубики и падает к ногам.
Стоишь и смотришь вниз.
Вот ты какая... психопатия.

13.01.06 10:10