Проза

Я написал название… и остановился…
Теперь, через неделю я вспоминаю, что же я хотел написать под этим чудным
названием, но вспомнить не могу, то ли из-за утренней лени и тупости, то ли
просто отсутствия желания. Метро качает меня, а вместе со мной и мой мозг.
Мысль о том закрыл ли я дверь уходя, убивает все другие мысли…
Мы доверяем… кому мы доверяем? Собственным впечатлениям о доверии
кому-то… Мы врём сами себе, врём бесцеремонно и постоянно…

Она думает, сидя рядом со мной, стоящим тут же, что она привлекательна. Она
делает вид, что пытается что-то читать, на самом деле я явно чувствую, что она
и не думает читать, она ловит мой взгляд, она уже желает обладать моим взглядом,
она поправляет чёлку, еле заметно улыбается, крутится, достаёт зеркало, смотрится
в него, продолжает вертеться, пока я смотрю на неё. Что дал ей мой взгляд, моё
внимание? Она заметна, она существует, она привлекает, она, может быть, кому-то
нужна… она анализирует, на сколько способна и идёт всё дальше… она симпатична,
она вызывает интерес у мужчин, да она же красавица!
Просто красавица!
Что думаю я, внушающий, видимо, доверие. Она думает, что раз я пишу что-то в
свой блокнот, то значит я занятой или даже человек творческий, всем видом,
жестами, как она считает, дающий понять, что вполне возможно я образован.
Что думаю я, глядя на неё… Я думаю: когда же твоя остановка, когда же ты выйдешь
отсюда, тупая сучка, когда ты уберёшь свой зад и освободишь место, когда ты
перестанешь крутиться, кокетливо улыбаться, поправлять чёлку и делать вид,
что ты красавица, что ты начитанная, раз читаешь книги, и наконец съ__ёшь отсюда, тварь.

04.10.07