9.30 утра. Сегодня. Иду на почту по узкой улочке частного сектора. Очень пьяного мужика мотает от края до края узкой дорожки. Он еле идет, держась руками за воздух. Или за невидимые мне поручни перил, не знаю... Видимо, он меня все-таки видит, идущую ему навстречу, по его дорожке.
Он и я.. больше никого нет в этом мире спящего ленного утра , утра, которое золотит старенькие крыши низких домиков, обитатели которых - одни старички, судя по тем же крышам...
- Она пройдет, она пройдет , пройдет, конечно - говорит вслух он мысли... как заклинает сам себя. Говорит громко, очень громко...так, как разговаривают очень пьяные люди.
Я и сама смущаюсь, так как расстояние между нами всё сокращается, в голове забавные мысли, как мне придётся поймать этого мужика в объятия, чтоб он не упал, не запнулся об меня, не разбился...
и тут происходит жертвоприношение...
он сворачивает резко с дороги на перекресток...на другую такую же дорожку с такими же домиками, перпендикулярно расположенную нашей с ним ...рисуя синусоиды ногами
Я иду прямо одна... Через пять минут забыв о нём, улыбаясь новому дню.
