Проза

Искорки снега поблёскивали в свете редких фонарей, морозец крепчал, тишина
гудела заводской сиреной в его ушах. Он долго стоял и смотрел на ещё
незапорошенное надгробье и на оледенелые комочки земного мёрзлого фарша
вокруг. Портрет был изыскано передан художником по камню, она, как будто
растерянно улыбалась за случившуюся неудачу, как будто извинялась свою
неуклюжесть. Он стоял молча, зажав в руках перед собой озябшую шапку, на
сальные, жирные, давно немытые волосы падали мелкие кружева снега. Трудно
было отличить его самого от чёрных надгробий вокруг. Осторожно он расстегнул
воняющее дешёвым одеколоном вперемешку с мочой пальто и достал из за пазухи
темно-красную с как будто копотью окрашенными краями пышную розу.
Он взглянул на неё долгим провожающим взглядом и положил на плиту, смахнув
рукой уже появившийся снежный платок. Сделав шаг назад, он грузно вздохнул,
его глаза блеснули наступающей слезой и, одев шапку, он развернулся к выходу
с кладбища. Не спеша он преодолел поворот к алее, где услышал легкий хруст
сухой ветки. Он посмотрел в сторону и увидел… Девушка такой до боли
знакомой походкой пробиралась сквозь сугробы под одиноким фонарём. Его она
не замечала стоящего в полной темноте пролёта между освещёнными участками.
Она вышла наконец на аллею, отряхнула сапожки, сунула руки в карманы
короткого полушубка и развернулась к выходу.
Опять она… промелькнуло в мыслях…Холодная узловатая кисть сжала в его
кармане такой же холодный нож… Он сделал шаг вперёд…

23.10.06