Проза

Едва переступив за порог её дома, я окунулась в мир запахов. Это была пряная смесь ароматов , немного терпкая. Казалось, я ощущала краску на вкус. Масло и лак. Лак и масло … Даже стены вписали в себя эту смесь. Огромные полотна картин едва вмещались на стены «хрущёвки».
Здесь не хватало только свечей. Лики святых печально смотрели немигающими глазами , вопрошая, как занесло меня, мирское создание, в их обособленный тихий мир.

Моя чудесная Ангелина- иконописец. Я знала, что она чудачка, знала, что у неё жил кот. Но в этот раз на её руках сидел не кот. Сидел заяц. Заяц был персикового цвета . Одно его ухо безвольно болталось, зато второе – заняло промежуточное положение между правой и левой сторонами . Оно, как антенна, торчало посередине головы.
- Как зовут,- спросила я.
- Так и зовут , Заяц-Кузя. Я засмеялась такой банальности.
- Не пугайся. Сейчас отец Василий заедет, заказ для Покровского монастыря заберёт.
- А что пугаться-то? Люди, как люди, что ли не видела таких? – хорохорилась я.

Звонок в дверь не заставил себя долго ждать. Я потеряла дар речи , увидев прямо перед собой огромного роста мужчину, молодого и красивого, широкого в плечах. Чёрный цвет его одежд визуально ещё более подчёркивал его величие. Он был великолепен !
- Мир вашему дому,- густым басом пропел он, переступая порог.
Кузя вздрогнул, тряхнув ушами.
Отец Василий изумлённо расширил глаза. И , уже совсем как ребёнок, вымолвил : «Ой…зайчик»…